Rakel SH -. Fantasmas del escritor, prosas, poemas y existencialismos varios

Hola. Sólo me dejo caer por aquí para volver en cuanto tenga más tiempo... Tiempo... TIEMPO. Alguien me dijo una vez "si no tienes tiempo para vivir..."... Lo recuerdo lejano, en aquellos años de estudiante en los que jugaba a saber quién iba a ser, a qué me iba a dedicar en el futuro. Hoy, parece que damos bandazos sin saber adónde vamos, ni siquiera adónde quisiéramos llegar... Qué buenos eran aquellos tiempos con toda la vida por delante para tomar caminos.

Somos sueños. Bajo la lluvia, bajo el sol. Sueños rotos, gastados, en construcción. Nos perseguimos y nos escapamos de nosotros mismos. Buscamos. Llenamos. Besamos. Seguimos. Todo ocupa su lugar alguna vez, incluso en la incertidumbre de las cosas. Somos tan reales como creemos que somos. Nos miramos en el espejo de la vida. Nos reconocemos al final de los días y somos viejos y somos niños también. Como en un círculo. Y al cabo queda la certeza de lo que soñamos, en un cielo plagado de estrellas, sentados en el porche de la casa del tiempo.

Ya no me hago castillos de naipes que se lleve el viento. Tampoco hermosos castillos de arena que se lleve el mar. ¿Me habré hecho mayor al suspirar, en un pestañeo, sin darme cuenta? Resulta extraño llegar a este punto del camino sin conocer mi nombre ni mi ruta a seguir y absorber la gota de lluvia que cae en este instante, tan sólo ahora. Me gustaría mirar hacia adelante con la misma ingenuidad que ayer, cuando jugaba a la ilusión y hablaba a las estrellas sobre el horizonte. Algo queda. Queda el deseo. Queda el corazón vivo en el pecho. Aún me resisto.   "Soy el dueño de mi destino, soy el capitán de mi alma" (Invictus,  William Ernest Henley )  Eso espero. No veo nada hacia delante, sólo deseos murmurados al vacío. Tan insustanciales como añorados. Qué es el mañana sino eso. ¿No será el sol sino el deseo lanzado a la noche por la luna...? El porvenir no tiene textura ni imagen, sólo aroma a mar desconocido, a campo de flores por besar. Y descubrir. Y amar....

Siempre vuelves. Escribes tus pasos en la arena, por si se escapan. Ahora abres tus brazos al viento y lo sientes. Huele a sur y a olivo, a mar, a amor sin pausa. Siempre vuelves y sueles escribir sobre engranajes, sobre la vida y sus cosas vanas, como la soledad y la ausencia, las nostalgias del alma. No lo puedes evitar, eres poeta. Pero no toca. Ahora no toca y con un poco de suerte, ya no toca, sino despertar con futuro en la mañana acompañada. Siempre vuelves y sueñas. Te haces mayor al paso, las caras y los zapatos se quedaron en algún lugar, desgarrados más allá de algo, olvidados en otra vida quizá. El tiempo pone todo en su sitio, es verdad. Y aunque aún hay cosas por hacer, acertijos que acertar, beso la primavera que me traes, desnudo mi alma y mis pies, mientras sigo avanzando, mirándote al mirar.

He navegado por océanos de búsqueda sin faros, ni puertos; atravesé la tempestad incierta, pasé el hambre de los desesperados y la solitaria melancolía de los perdidos... Sólo ha quedado la experiencia del recuerdo ahogado en este mar que sigue adelante dibujando estelas. Pasaron siglos en una vida, sin embargo, salvé al polizón incauto, al niño escondido, del castigo amargo y de tanta intemperie. Y sin contar nada más, que no hace falta porque ya no es y el pasado se lo tragó en sus abismos profundos y lo que persigo es la Ítaca de mis anhelos, el Valhalla de los sueños resguardados... Sólo diré que al fin encontré mi estrella de los vientos a favor, tan llena de luz, que abarca todos, todos, todos mis horizontes. Ahí estabas amable señalando el lugar, el camino que siguen las gaviotas, el refugio que esperaba a un navegante naufragado, y dejé de buscar. Que las corrientes me alcancen y me acerquen, las nostalgias del marino ya acabaron. El viaje ha valido ...

Fui hecha de trozos, de pedazos puestos por la vida, de estrellas fugaces, de sueños oxidados, crisol de ciudades que nunca existieron, un collage de norte boreal y sur africano, de oriente antiguo y polvo dorado del oeste, de azul melancolía y entusiasta carcajada, de noches de otoño encharcadas y días vibrantes de primavera, de un poco de vida con un poco de muerte. Muchas caras de gente añadieron sus pinceladas, también sus rotos en cicatrices de sal; guardo tesoros en un baúl que lleva mi nombre, y algunos muertos inevitables como rosas ajadas en los libros que no escribí, en la penumbra de un desván lleno de trastos... y vacíos. Hay memorias y olvidos, adioses y bienvenidos, páginas arrancadas y páginas en blanco. Unas ardieron en el fuego de los fines y otras germinan para volver a ser árbol; de todo un poco, así soy yo, así camino. Me hicieron a pedazos de mundo y de todo, fui de origen laurisilva, mar atlántico, roca y alisio húmedo que no sabe ...

Después de la vida, de repente entregas lo que te queda de un corazón gastado y remendado tantas veces por no saber sentir a medias. Y lo entregas con todo lo que trae. Tan sólo esperas que cuiden bien de esos paisajes desconocidos aún, a los que nadie supo llegar antes. También, no voy a negarlo, no tener que reconstruirlo nunca más, porque van faltando materiales y el tiempo pasa inexorable. Vuelves a caminar descalza soñando horizontes, nuevas huellas de unicornio aparecen en la arena. Voy tras él, a descubrirlo. Te dejas llevar. Te sumerges, desnuda y a por todas. Tan sólo esperas que las estrellas te sonrían al fin, que brinden por ti los amigos, que en el camino broten miles de tréboles... Vamos, un poco de buena suerte y sentirme a salvo en tu puerto. He dejado mi equipaje atrás para empezar de nuevo, sólo llevo conmigo lo que soy. Es todo lo que tengo y lo que doy.