"Yo soy una parte de todo aquello que he encontrado en mi camino." - Alfred Tennyson
Fui hecha de trozos,
de pedazos puestos por la vida,
de estrellas fugaces,
de sueños oxidados,
crisol de ciudades que nunca existieron,
un collage de norte boreal y sur africano,
de oriente antiguo y polvo dorado del oeste,
de azul melancolía y entusiasta carcajada,
de noches de otoño encharcadas
y días vibrantes de primavera,
de un poco de vida
con un poco de muerte.
Muchas caras de gente añadieron sus pinceladas,
también sus rotos en cicatrices de sal;
guardo tesoros en un baúl que lleva mi nombre,
y algunos muertos inevitables
como rosas ajadas en los libros que no escribí,
en la penumbra de un desván lleno de trastos...
y vacíos.
Hay memorias y olvidos,
adioses y bienvenidos,
páginas arrancadas
y páginas en blanco.
Unas ardieron en el fuego de los fines
y otras germinan para volver a ser árbol;
de todo un poco,
así soy yo,
así camino.
Me hicieron a pedazos de mundo y de todo,
fui de origen laurisilva, mar atlántico,
roca y alisio húmedo que no sabe ni adónde ni cuándo.
Me hicieron de letra y me hicieron de carne,
de profundos mares, llama volcánica y razón;
un poema naufragado y un monstruo perdido
en fabulosos parajes propios y ajenos,
lejanos e íntimos,
hecha de trozos
y restos,
casi siempre maldita,
acompañada, a solas, en ruinas
y en construcción.
de pedazos puestos por la vida,
de estrellas fugaces,
de sueños oxidados,
crisol de ciudades que nunca existieron,
un collage de norte boreal y sur africano,
de oriente antiguo y polvo dorado del oeste,
de azul melancolía y entusiasta carcajada,
de noches de otoño encharcadas
y días vibrantes de primavera,
de un poco de vida
con un poco de muerte.
Muchas caras de gente añadieron sus pinceladas,
también sus rotos en cicatrices de sal;
guardo tesoros en un baúl que lleva mi nombre,
y algunos muertos inevitables
como rosas ajadas en los libros que no escribí,
en la penumbra de un desván lleno de trastos...
y vacíos.
Hay memorias y olvidos,
adioses y bienvenidos,
páginas arrancadas
y páginas en blanco.
Unas ardieron en el fuego de los fines
y otras germinan para volver a ser árbol;
de todo un poco,
así soy yo,
así camino.
Me hicieron a pedazos de mundo y de todo,
fui de origen laurisilva, mar atlántico,
roca y alisio húmedo que no sabe ni adónde ni cuándo.
Me hicieron de letra y me hicieron de carne,
de profundos mares, llama volcánica y razón;
un poema naufragado y un monstruo perdido
en fabulosos parajes propios y ajenos,
lejanos e íntimos,
hecha de trozos
y restos,
casi siempre maldita,
acompañada, a solas, en ruinas
y en construcción.
Tan hermoso como Elsa Lanchester con su peinado eléctrico y como el rayo que cruza el rostro de Ziggy Stardust. Siempre estamos en construcción y ni siquiera cuando somos cadáveres sin pensamiento ni conciencia dejamos de ser la carne, la arcilla y el cemento que edifica nuevos seres a partir de nuestros restos. Me encanta.
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